La poesía es un cántaro de agua,
-nada prístino-
de aguas sombrías o espesas,
con hormigas o mosquitos flotando,
con podridas flores
demolidos sueños,
frágiles castillos de naipes
que nunca fueron castillos
tampoco naipes
solo sueños que quedaron como sueños,
un cántaro de licores abandonados
con los que nunca se brindó
ni en Las bodas de Caná
ni en el altar de los crédulos.
La poesía es un cántaro de agua
que simula la vida,
un cántaro del que fluyen amores
dolores de parto y fetos muertos,
a veces se atesoran siglos de ciencia
o la alquimia de versos endecasílabos,
alejandrinos o libres,
una mirada particular de ver la vida,
de atrapar la emoción de la lágrima,
la copia feliz e infeliz del amor,
una manera de llorar en palabras,
y de transformar las palabras
en un canto universal de pájaros.
Obra del pintor chileno Claudio Bravo
En la pieza oscura
colindante al comedor ,
mi abuela escondía sus tesoros.
Ocultos en su añoso baúl ,
retozaban plátanos maduros, peras,
y perfumadas manzanas verdes del viejo carretón.
La memoria se arrastra
como serpiente sobre el fogón,
se cuecen papas,
se queman leños,
la pieza oscura es un reino,
un refugio dorado,
un territorio donde no existe el miedo.
Obra de Gerard Dou
A veces basta una campanada,
algunos dolores en el cuerpo,
un llamado desesperado
para no morir en territorio ajeno.
Ahí sobran las palabras,
se desgastan las miserias,
cuando la vida es un abandono
insostenible,
sin vástagos, sin ramas,
apenas una raíz mortecina,
un deambular desolado,
un cuerpo infecundo,
un paseo intrascendente.
Sin embargo existen lágrimas,
existen penas,
algún recuerdo imborrable
se cruza en el camino,
aquel que lleva a la eternidad,
el hogar donde descanzan,
nuestros lazos de sangre.
Ando buscando algo
que me acompañe hacia la muerte,
pacientemente,
como una madre abnegada,
algo que surja de mi cabeza
o mis manos,
una obra,
un legado,
una canción
o un balazo.
Obra de Salvador Dalí
a A.Bourdain
Oh! vacío de todos los vacíos
¿cómo se llena?
Miras el espejo pero no te ves,
duele el corazón atravesado,
esperas un salvavidas
un madero que no sea del ahorcado
el llamado de una niña o un niño que te ama.
Oh vacío de todos los vacíos
¿cómo se llena?
Miras tus ojos en el espejo
mientras caen lágrimas
que no son diamantes
que no redimen
que no alivian
que caen como lluvia helada
que no se bebe.
Oh vacío de todos los vacíos
¿qué me espera sino el adiós,
un adiós más definitivo,
más rotundo y lacerante,
que el adiós desolado de los solitarios.
Obra de Jusepe de Ribera
Hay emociones que sabotean al corazón,
explicaciones que son deudas
y nos trasladan a la hondura,
a territorios dolorosos,
escarpados, sinuosos,
por donde no queremos
nuevamente desfilar,
porque revuelven la angustia,
reclaman respuestas,
remueven una paz aparente,
porque no existe el olvido,
porque el perdón está ausente
y la memoria no da pausa.
Mientras leo poemas de Teillier,
en un día gris de fina llovizna,
añoro a mi gato Morrisey.
Ya no hay ronroneos
ni razguños en mis brazos.
Hay un vacío de tibieza,
no hay sigilo por las noches,
sus maullidos son ausencia,
y las mañanas más sombrías.
Extraño su andar pausado
por el pasillo de la casa
observarlo lamiéndose el pelaje
en su baño ancestral y rutinario.
Los meses van pasando
la soledad ocupa su espacio
soy la viuda triste que quedó
al morir mi gato amado.
Mi infancia se construyó con algunos ladrillos quebrados.
Hay recuerdos imprecisos,
ajados,
una ciudad que no existe,
una luna flotando sobre un charco,
unos niños persiguiendo un gato ajeno.
Así transcurre el paraíso imperfecto,
el silabario de la niñez,
deletrando torpemente el paisaje,
ese de letras vivas,
dolorosos puntos y comas,
pequeñas muertes,
y agotados ademanes.
Hay lágrimas guardadas en algún lugar del universo,
por si algún día faltaran,
también un espeso follaje
donde ocultar la verguenza,
hija de la culpa,
aquella marcada por los templos,
aquella hermanada con la cruz.
Anclamos una estrella en el cielo,
un farol pestañando para el futuro,
para cuando estuviéramos distantes, cada cual en su camino,
pero para no olvidarnos,
porque algo fuimos,
una sola sombra,
una sola mancha en la pared,
un solo respiro
para un adiós abrupto y lapidario,
como un hachazo,
como una muerte intempestiva,
porque hay amores así,
destinados a morir violentamente,
para nunca más volver,
para nunca más tocar
para nunca más mirar,
ni siquiera los rastrojos,
ni siquiera las migajas
de lo que alguna vez llamamos amor.
Avanzo con los pasos necesarios
para seguir viviendo,
los rayos del sol de invierno
no me aseguran su tibieza.
Camino y los ruidos
son parte de la angustia,
los perros vecinos son sus herederos
y asustados ladran.
La vida vaga por las calles,
el aire aún nos acompaña,
tengo sed de una viga que me apañe, mientras arrastro la carga.
Hay lineas de expresión amargas,
la soledad nos mira de frente,
la búsqueda es decisión
hay ansiedad de esperanza.
Obra del pintor chileno Gonzalo Cienfuegos
Escucho los acordes de la lluvia sobre el tejado;
un perro ladra una canción desesperada, el viento sopla y yo pienso en los suicidas, aquellas almas que se derrumban y se cansan, de todo se cansan en un día lluvioso de Abril, en mitad de una fría noche de 2016.
Obra de Pierre-Auguste Renoir
Con el corazón oscuro
apenas luces,destellos,
apenas soles,
fui por un túnel sorteando las miserias, arrastrando candados
grilletes y cadenas,
buscando amaneceres para entibiar el alma,
aguardando un mesías,
una antorcha,
una esperanza,
una forma de naufragar junto a un madero,
una lámpara mágica,
un Aladino,
un ángel,
un dios benevolente
que gentilmente rescatara,
mi corazón sumido en las tinieblas.
Obra de la artista plástica Mia Mälikä
Cuando muere un pintor las paredes se tornan tristes y yo tambiėn.
Seguramente irá con sus colores camino a la eternidad y sus pinceles dejarán huellas en el cielo. Cuando muere un pintor algo hemos perdido y algo hemos ganado.
Obra del pintor chileno Santos Guerra
No sé nadar,
pero en mis sueños soy,
una espléndida sirena,
una Esther Williams
que fluye como parte del agua,
ingrávida y aterciopelada,
como un barquito de papel,
feliz y soberana,
tan asombrada al despertar
que confundo la fantasía con la realidad.
Obra de Joaquín Sorolla
